第101章 棍子与瘸子
“把那该死的棍子还给我，马塞洛！”
弗洛里斯刚单脚跳进更衣室，就看见那个顶著爆炸头的巴西人正把他的黑檀木手杖架在脖子上，像是在拉小提琴一样，陶醉地模仿著铁达尼號的配乐，屁股还隨著並不存在的节奏一扭一扭。
“別这么小气嘛，教授。”马塞洛一个滑步闪开了弗洛里斯的抢夺，把手杖当成麦克风递到拉莫斯嘴边，“塞尔吉奥，来一段？这木头手感真好，是不是那个法国老头送你的传家宝？”
“滚开，我在贴肌贴。”拉莫斯烦躁地推开马塞洛，嘴里叼著剪刀，含糊不清地骂道，“这该死的胶布怎么粘不住————佩佩！把你的凡士林拿远点，蹭到我腿毛了！”
佩佩根本没理他。这个光头恶汉正盘腿坐在地板上，手里拿著一把螺丝刀，专心致志地拧著鞋底的钢钉。那是一种令人牙酸的“吱吱”声，仿佛他拧的不是鞋钉，而是敌人的骨头。
“拧紧点。”佩佩头也不抬地嘟囔著，“上次就是鬆了一颗，踩在那个瓦伦西亚人腿上的时候滑了一下，没发上力。”
弗洛里斯终於抢回了自己的手杖。他一屁股坐在长凳上，把那只沉重的保护靴架在柜门上，发出“哐”的一声巨响。
“你们能不能正常点？”弗洛里斯解著扣子，“我离开才三天，这里就变成精神病院了？”
“正常？”
克里斯蒂亚诺·罗纳尔多从镜子前转过身。他今天显然心情不佳，手里捏著一把镊子，正对著光线，试图拔掉下巴上一根並不存在的杂毛。
“这里唯一不正常的，就是某个拿著根文明棍装绅士的瘸子。”
克里斯蒂亚诺·罗纳尔多放下镊子，走到弗洛里斯面前，居高临下地踢了踢那只保护靴：“喂，荷兰人，古蒂刚才开盘了，赌你下周能不能首发。赔率是一赔三。”
葡萄牙人得意地挑了挑眉毛，从兜里掏出一叠刚取的现金：“我压了五千欧你能上。別让我输钱。”
弗洛里斯忍不住嘆了口气。他把手杖掛好，从包里掏出一罐红牛，拉开拉环。
“克里斯，你的球感是世界级的。”弗洛里斯喝了一口，语气里带著一丝怜悯，“但你的赌运简直是灾难级的。”
“什么意思？”c罗皱起了眉。
“意思是，你压反了。”弗洛里斯指了指角落里的古蒂，“如果你压一万欧赌我上不了，那你现在不仅能贏钱，说不定连古蒂车库里那辆红色的杜卡迪都能贏过来。”
“哈？”c罗愣住了。
弗洛里斯弯下腰，慢条斯理地拉开裤脚的拉链。那只依然肿胀的左脚踝暴露在空气中，皮肤呈现出一种病態的青紫色，上面还残留著未吸收的药膏痕跡。它看起来不像是一只属於球员的脚，更像是一个刚从战场上抬下来的伤兵。
“队医说我现在上场唯一的用处，就是给里昂的草皮当肥料。”弗洛里斯摊开手，“所以，抱歉了，你的五千欧没了。
更衣室里安静了一秒。
紧接著，角落里传来一声响亮的口哨。
“通杀！给钱！给钱！”
原本还在装死的古蒂直接从按摩床上弹了起来，精神头比刚才好了十倍。他把脸上的《vogue》杂誌一扔，衝到c罗面前摊开手掌：“愿赌服输，机器人。我就知道那帮法国屠夫下脚没轻重。五千欧，拿来！”
“该死！该死！”
c罗狠狠地把那叠钞票拍在古蒂手里。
“拿去！拿去买酒喝吧！小心喝死你！”
“谢了。”古蒂亲了一口钞票，顺手抽出一张塞进马塞洛的爆炸头里，“小费。去，给爷买瓶水，要冰的。”
更衣室里充满了快活的空气。
“既然你上不了场————”
拉莫斯突然凑了过来。这位安达卢西亚人总是很务实，他搂住弗洛里斯的肩膀，眼神热切：“那你手里的球票怎么办？我是说，作为核心，俱乐部应该分了你不少vip包厢的票吧？我有几个表弟从塞维亚过来，你知道的，他们嗓门大，我想把他们塞进包厢里。”
“我也要两张！”本泽马在旁边举手，“我家人从里昂过来，但我不想让他们坐客队看台。”
“都去找巴克。”弗洛里斯无奈地挥手赶人，“但我警告你们，谁要是敢让亲戚在我的包厢里抽雪茄，我就让佩佩去你们家收清洁费。”
“嗶—！！！”
尖锐的哨声从训练场上传来。那是体能教练在催命了。
嬉闹声戛然而止。
这群刚才还在討票的混蛋们切换了模式。拉莫斯撕开最后一条胶布，狠狠地拍了一下大腿，发出一声脆响；佩佩收起了那把螺丝刀，眼神重新变得浑浊而危险。
“走了！”
c罗最后整理了一下髮型，大吼一声。他路过弗洛里斯身边时，脚步顿了一下。
他没有再提赌局，也没有说什么安慰的话。他只是伸手，用力地、甚至有些粗暴地按了一下弗洛里斯的肩膀。
“把票留好。”葡萄牙人低声说了一句，“坐在看台上看清楚点。看我是怎么把你的那份一起踢回来的。”
说完，他一脚踢开大门，大步流星地走了出去。
“走咯！干活了！”
人群鱼贯而出。钢钉踩在水泥地面上，发出密集的“咔噠”声，像是奔赴战场的马蹄。
几秒钟后，厚重的大门在身后重重关上。
更衣室里瞬间安静了下来。只剩下空调出风口的嗡嗡声，和空气中残留的汗味。
弗洛里斯独自坐在空荡荡的长凳上。
他低头看了看自己那只肿胀的左脚，又看了看掛在墙上的那件崭新的8號训练服。
“咔噠。”
侧门被推开。
理疗师佩德罗探进半个身子。他手里没有拿病历本，而是拿著几片贴著电极的贴片，身上带著一股浓烈的traumeel（创伤赫尔）药膏的味道—那是每个受过伤的皇马球员最熟悉的噩梦。
“弗洛里斯先生？”佩德罗指了指里面的房间，“compe（电刺激仪）已经预热好了。今天我们要加大档位，直接刺激深层肌肉。”
他停顿了一下，补充道：“可能会有点像被电击枪击中的感觉。您准备好了吗？”
弗洛里斯沉默了两秒。
他伸手从包里摸出那个黑色的牙套，把它塞进嘴里，用力咬合了一下。
“走吧。”
“把那该死的棍子还给我，马塞洛！”
弗洛里斯刚单脚跳进更衣室，就看见那个顶著爆炸头的巴西人正把他的黑檀木手杖架在脖子上，像是在拉小提琴一样，陶醉地模仿著铁达尼號的配乐，屁股还隨著並不存在的节奏一扭一扭。
“別这么小气嘛，教授。”马塞洛一个滑步闪开了弗洛里斯的抢夺，把手杖当成麦克风递到拉莫斯嘴边，“塞尔吉奥，来一段？这木头手感真好，是不是那个法国老头送你的传家宝？”
“滚开，我在贴肌贴。”拉莫斯烦躁地推开马塞洛，嘴里叼著剪刀，含糊不清地骂道，“这该死的胶布怎么粘不住————佩佩！把你的凡士林拿远点，蹭到我腿毛了！”
佩佩根本没理他。这个光头恶汉正盘腿坐在地板上，手里拿著一把螺丝刀，专心致志地拧著鞋底的钢钉。那是一种令人牙酸的“吱吱”声，仿佛他拧的不是鞋钉，而是敌人的骨头。
“拧紧点。”佩佩头也不抬地嘟囔著，“上次就是鬆了一颗，踩在那个瓦伦西亚人腿上的时候滑了一下，没发上力。”
弗洛里斯终於抢回了自己的手杖。他一屁股坐在长凳上，把那只沉重的保护靴架在柜门上，发出“哐”的一声巨响。
“你们能不能正常点？”弗洛里斯解著扣子，“我离开才三天，这里就变成精神病院了？”
“正常？”
克里斯蒂亚诺·罗纳尔多从镜子前转过身。他今天显然心情不佳，手里捏著一把镊子，正对著光线，试图拔掉下巴上一根並不存在的杂毛。
“这里唯一不正常的，就是某个拿著根文明棍装绅士的瘸子。”
克里斯蒂亚诺·罗纳尔多放下镊子，走到弗洛里斯面前，居高临下地踢了踢那只保护靴：“喂，荷兰人，古蒂刚才开盘了，赌你下周能不能首发。赔率是一赔三。”
葡萄牙人得意地挑了挑眉毛，从兜里掏出一叠刚取的现金：“我压了五千欧你能上。別让我输钱。”
弗洛里斯忍不住嘆了口气。他把手杖掛好，从包里掏出一罐红牛，拉开拉环。
“克里斯，你的球感是世界级的。”弗洛里斯喝了一口，语气里带著一丝怜悯，“但你的赌运简直是灾难级的。”
“什么意思？”c罗皱起了眉。
“意思是，你压反了。”弗洛里斯指了指角落里的古蒂，“如果你压一万欧赌我上不了，那你现在不仅能贏钱，说不定连古蒂车库里那辆红色的杜卡迪都能贏过来。”
“哈？”c罗愣住了。
弗洛里斯弯下腰，慢条斯理地拉开裤脚的拉链。那只依然肿胀的左脚踝暴露在空气中，皮肤呈现出一种病態的青紫色，上面还残留著未吸收的药膏痕跡。它看起来不像是一只属於球员的脚，更像是一个刚从战场上抬下来的伤兵。
“队医说我现在上场唯一的用处，就是给里昂的草皮当肥料。”弗洛里斯摊开手，“所以，抱歉了，你的五千欧没了。
更衣室里安静了一秒。
紧接著，角落里传来一声响亮的口哨。
“通杀！给钱！给钱！”
原本还在装死的古蒂直接从按摩床上弹了起来，精神头比刚才好了十倍。他把脸上的《vogue》杂誌一扔，衝到c罗面前摊开手掌：“愿赌服输，机器人。我就知道那帮法国屠夫下脚没轻重。五千欧，拿来！”
“该死！该死！”
c罗狠狠地把那叠钞票拍在古蒂手里。
“拿去！拿去买酒喝吧！小心喝死你！”
“谢了。”古蒂亲了一口钞票，顺手抽出一张塞进马塞洛的爆炸头里，“小费。去，给爷买瓶水，要冰的。”
更衣室里充满了快活的空气。
“既然你上不了场————”
拉莫斯突然凑了过来。这位安达卢西亚人总是很务实，他搂住弗洛里斯的肩膀，眼神热切：“那你手里的球票怎么办？我是说，作为核心，俱乐部应该分了你不少vip包厢的票吧？我有几个表弟从塞维亚过来，你知道的，他们嗓门大，我想把他们塞进包厢里。”
“我也要两张！”本泽马在旁边举手，“我家人从里昂过来，但我不想让他们坐客队看台。”
“都去找巴克。”弗洛里斯无奈地挥手赶人，“但我警告你们，谁要是敢让亲戚在我的包厢里抽雪茄，我就让佩佩去你们家收清洁费。”
“嗶—！！！”
尖锐的哨声从训练场上传来。那是体能教练在催命了。
嬉闹声戛然而止。
这群刚才还在討票的混蛋们切换了模式。拉莫斯撕开最后一条胶布，狠狠地拍了一下大腿，发出一声脆响；佩佩收起了那把螺丝刀，眼神重新变得浑浊而危险。
“走了！”
c罗最后整理了一下髮型，大吼一声。他路过弗洛里斯身边时，脚步顿了一下。
他没有再提赌局，也没有说什么安慰的话。他只是伸手，用力地、甚至有些粗暴地按了一下弗洛里斯的肩膀。
“把票留好。”葡萄牙人低声说了一句，“坐在看台上看清楚点。看我是怎么把你的那份一起踢回来的。”
说完，他一脚踢开大门，大步流星地走了出去。
“走咯！干活了！”
人群鱼贯而出。钢钉踩在水泥地面上，发出密集的“咔噠”声，像是奔赴战场的马蹄。
几秒钟后，厚重的大门在身后重重关上。
更衣室里瞬间安静了下来。只剩下空调出风口的嗡嗡声，和空气中残留的汗味。
弗洛里斯独自坐在空荡荡的长凳上。
他低头看了看自己那只肿胀的左脚，又看了看掛在墙上的那件崭新的8號训练服。
“咔噠。”
侧门被推开。
理疗师佩德罗探进半个身子。他手里没有拿病历本，而是拿著几片贴著电极的贴片，身上带著一股浓烈的traumeel（创伤赫尔）药膏的味道—那是每个受过伤的皇马球员最熟悉的噩梦。
“弗洛里斯先生？”佩德罗指了指里面的房间，“compe（电刺激仪）已经预热好了。今天我们要加大档位，直接刺激深层肌肉。”
他停顿了一下，补充道：“可能会有点像被电击枪击中的感觉。您准备好了吗？”
弗洛里斯沉默了两秒。
他伸手从包里摸出那个黑色的牙套，把它塞进嘴里，用力咬合了一下。
“走吧。”